Неясно и занудно хочется чего-то...

То ли цветов, толи зарезать кого...

Хотелось гулять. Хотелось делать что-то.

Хотелось любви и еще какой-то подобной хуйни.

Еще очень не хочется сидеть с гостями.

Все будут чесать языками на хох-дойче, а я буду тупо ффтыкать в тарелку.

А еще можно собрать монатки и уйти до поздна шататься по городу.

вряд ли из этого получится хоть что-нибудь...

Но это всяко лучше, чем сидеть здесь и тупо гонять в мору.

@музыка: песенка про станцию "Панки" в голове

@настроение: теряюсь

---

Утро.

Хочется послать все, что было сделано до этого нахуй и куда-то уйти.

Типа, "оставь записку, что решил утопиться, теперь лети, ты вольная птиса!"

Ну да ладно. Сейчас это пройдет.

@музыка: Пилот

@настроение: Туплю

---

На станции Панки есть домик с трубой,

На станции Панки живут лесбиянки,

Они полагают, что я голубой,

Я езжу на станцию Панки на пьянки.

Когда серый ветер шумит над Москвой,

Когда на Арбате блюют иностранки,

С тяжелою сумкой, но с легкой душой

Я еду спасаться на станцию Панки.



Осенних пейзажей сырые холсты,

Как точки над и над осинами галки,

Вагоны и люди мокры и пусты,

Как славно, что где-то живут лсcбиянки!

Как славно, что в этой холодной стране,

Где все, что стоит, подпирают останки,

Есть теплая печка из черных камней

В запущенном доме на станции Панки.



Там есть магазин, в магазине есть хлеб,

А все остальное в бутылках и банках,

На грядке ботва символических реп,

Предмет постоянных забот лесбиянкам.

Я дерну их дверь, эта дверь, как струна,

Натянута на одиночества планки,

И в обе щеки поцелуют меня

Две девочки - феи со станции Панки.

Где прежде стояли деревья любви,

Вином запекутся последние ранки,

И все, что замерзло, согреют угли,

И все, что затерлось, поймут лесбиянки.



На станции Панки есть домик с трубой,

На станции Панки живут лесбиянки.

у-уу-уу-уу у-уу-уууууу у

---

Так. Теперь на мое присутствие окончательно положили с пирбором.

Блять, хотела, наконец, делом заняться, так меня тягают в Ашан.

Нет, ребятки, это пиздец.

И когда я буду делать эти йобанные три синьки?

Обосраться и не жить.

Это всего 3 часа!

3 часа - это одна синька или хуй знат сколько набросков.

Блин, как давно я пытаюсь, наконец, начать работать по-человечески.

Твою мать.

---

Вот умру я, и тогда вы уже не будете заставлять меня пылесосить и отбирать печенье.

Будете плакать и бросать на мою могилу букеты черных роз!



*вот подумаю такую мысль, и сразу перестаю себя жалеть. Знаете, что убивает Троцких с больными зубами? Правильно, жалость к себе!*

---

пресмотрев рекламы

Пиво-водка — веселая штучка!

Пиво-водка - вкусная шипучка!

Здесь будет пьянка, ну что ж,

Уже ль друзей соберешь,

И пиво-водка - веселая штучка!

ПИВО-ВОДКА! ПОДАРИТЕ ДЕТЯМ ПРАЗДНИК!

---

Я буду ныть, пока все не разбегутся.

Еще и отец меня, бедного больного троцкого, запрягает пылесосить, убирать, и еще какой-то хуйней маяться.

Немцы приезжают.

Фу на них! Вот возьму и умру от обиды! Тогда будете знать!

@настроение: ушел, скрипя здоровыми зубами и нервно вращая ушами, убираться

---

А что. Забавно. Буду местным форумским панком. =))

---

Полевая кухня порерь не учитывала.

Морду разнесло.

Теперь я похода на хомяка, захапшего за щеку полтонны зерна.

Нет, это канешна, худоественное преувеличение...

Но щека заметно так распухла.

Устроилась на работу.

Теперь я честный пролетарий, техник I разряда, 8 группы (кажется, так).

Помимо больного зуба всплыла еще ода веселенькая болячка.

Два в одном. Охуеть и не встать.

В честь этого исхожу желчью на форуме.

Наконец-т о написала свое мнение. Мягко охаяла, кароче.

Есть у нас один рассказ на форуме. Ну, что делать, не люблю я пафосных рассказов.

Самоирония спасет мир! Пафос его убъет.

Хотя, ангел господень этим все-таки грешит.

Правда, я не обижусь, если мне это скажут.

Это я типа стараюсь без обиняков говорить людям правду.

Ха.ха.ха.

Пиздец.

Не слушайте меня, у меня бред.

Я болею.

Головой.

Что самое смешное, это правда =))

---

Эта девочка восстала из адского пекла, чтобы все-таки развести меня на хамство.

Ненавижу детей! Дети на форуме - зло.

---

Я злодей-интеллектуал.

Вы всегда будете мозгом коллектива. Все самые оригинальные и тонко продуманные сюжеты убийств, ограблений и просто мелких гадостей - это Ваша рука. Никто и не сомневается в том, что Вы самый умный, хотя Вы никогда этого и не показываете. При этом Вы всегда знаете, когда нужно уйти в тень и довольно осмотрительны. Вас фактически невозможно застать в плохой форме. Вы - сильный противник.



Это меня немного утешило.

---

Распухла десна. Болит, как бля.

Хочется зацепиться за что-нибудь челюстью и рвануться назад, чтобы она так и осталась висеть на этом чем-то.

Здравствуй, Аарон. Что, не повезло тебе с косяками? Сестер не выбирают, Аарон.

Еще башка болит. Но это уже, видимо, из сострадания.

Чтобы не так чувствовать зубы.

К зубному не пойду.

Буду ходить, как Маркесовский алькальд, до последнего, пока мне не ампутируют голову.

Без головы, как мне кажется, жить станет веселее.

Еще отец разбудил. Хотела было поспать, заходит в комнату и начинает катить бочку.

Дескать, у меня зубы болят по тому, что я косуху ношу.

Типа, простудила.

Пиздец. Апохуей логики - у меня болят зубы по тому, что я ношу слишком короткую куртку.

Зубы, наверное, напрямую связаны с почками в его понимании.

Зла на них не хватает. Хочется ныть и биться башкой об стенку.

Но стенки у нас непрочные, а башка и без того болит. А ныть противно.

Ах, да. мне же сказали, что у меня косуху забирают до весны.

Но это уж хуй.

Я не посшла на рисование.

...

не пойду к зубному... не пойдлу к зубному... не пойду к зубному... не пойду...

---

на детком рисунке - домик с трубой.

Какой я хочу себе дом?

Ну, для начала, отдельный.

Хватило бы однокомнатной квартиры.

Уютной, чтобы романтично хлебать кофе и выращивать кактусы?

Хуй.

Я бы содрала все обои, сняла паркет или линолеум(или что там?).

Я бы оставила только старый и страшный писменный стол и кровать.

Еще мольберт-хлопушку.

Огромный тежеющий железный шкаф с облезлой краской.

Окна без зановесок.

До хуя всяких подстилок.

стаканы.

старый холодильник.

я бы пизданулась в такой хибаре.

чтобы там постоянно были люди.

Да, и желательно, чтобы эта халупа была в Москве.

Вот такие пироги с ушами.

---

Зуб болит.

Не хочу на рисование.

---

А теперь меня сурово мучает мысль - а не хуйня ли это?

Н-да, давно я ничего не графоманила....

@настроение: сомнения. наверное все-таки хуйня

---

Написала типо-готическую попсню про любовь - морковь. Нормальных рассказов нет.

«Ангел Господень»

Господи, если ты не в силах

Выпустить меня из клетки этой крови…

(с)БГ

Я часто наблюдаю за тобой. Ты меня не видишь, еще бы! Там, где сходятся дуги готических арок, царит полумрак, так что мне очень удобно следить за тобой. Вот ты выходишь в главную залу. Ты, как всегда, нетороплив, твое красивое, как у кота, тело сковано жесткой черной тканью. Твои бледные длинные пальцы перелистывают запылившиеся страницы, и голос, твой голос отдается эхом под сводами. Знаешь, если бы голоса имели цвет, твой был бы черным. Если бы голоса имели вкус, твой был бы горьковатый, терпкий и пьянящий. Наверное, такой вкус у твоих поцелуев. У поцелуев твоих бледных тонких губ, именно такими должны быть на вкус самые выдержанные поцелуи, как дорогое вино и горький шоколад. Ах, я уж начинаю забывать, что такое вино, и что такое шоколад. Только твои бледные тонкие губы, с вечно сурово опущенными вниз уголками. Ты что-то читаешь сам себе и серый утренний свет капает на твое лицо – на бледную кожу, на сурово сведенные брови. Как бы я хотела слиться с его мутными и жидкими лучами и провести пальцами по твоей щеке, запавшей и бледной, кажется, не знавшей румянца. Я никак не могу поверить – неужели ты когда-то был ребенком? Круглолицым мальчуганом с розовыми щеками и маленькими теплыми ладошами, готовыми стащить все, что только попадется под руку. Непостижимо. Я хочу поцеловать твои глаза, такие черные и холодные. Сколько всего в них, кажется, если слишком долго смотреть в них, то можно замерзнуть насмерть. Твой острый тонкий нос. Твой высокий бледный лоб, разлинованный ранними морщинами. Я хочу отнять эти бледные пальцы от пыльных страниц и целовать, пока они не станут теплыми, как когда-то, в детстве. Я хочу, чтобы они могли скользнуть по моему плечу, погладить по волосам. Но нет, твои руки ласкают лишь страницы, они не хотят моей кожи, моих волос, моих губ. Я осторожно перебираюсь вдоль парапета, увитого замысловатым каменным узором. Вот я уже у тебя за спиной. Я осторожно спускаюсь. Ты не видишь меня. Ах, как ты ушел в свою Большую Книгу. Я осторожно крадусь у тебя за спиной. Ах, я знаю, сейчас из глаз твоих, твоих горьких холодных глаз льются такие же горькие на вкус слезы. Осторожно скользят по щекам скупые капельки. Это не те крупные горячие слезы, что обжигают щеки и сладкой тяжестью падают на подушку. Твои слезы холодны и скупы. В них есть нечто гнетущее и бесконечное. Будто ты тихо оплакиваешь уходящее время. А может быть, ты плачешь вовсе не над книгой, а над своей бледной и холодной жизнью? Я не знаю… Я вижу, как отражается в стекле твое тонкое, бледное, твое великолепно красивое лицо. Твои черные волосы. Теперь я стою совсем близко, у тебя за спиной. Я ничего не могу поделать. Мои руки ласково обвивают твою тонкую талию, я прижимаюсь щекой к твоей спине, спине, исполосованной плетьми. Ах, я видела, как ты бичевал себя. И твоя черная в свете свечей кровь струилась по белой спине. Неужели и кровь у тебя черная? Ты вздрагиваешь и замираешь, не смея шелохнуться, повернуть голову и посмотреть, кто это так был так дерзок. Я встаю на цыпочки и тянусь губами к твоему уху.

- Я люблю тебя, - говорю я, - Я люблю тебя, - говорю я, и легонько прикусываю мочку твоего уха. Ты вздрагиваешь. Я лишь скользну мимо, сорвав с тебя белый воротничок священника и швырну его в угол зала. Ах, ты от неожиданности порезал палец. Ты удивленно смотришь на набухшую на бледной коже алую каплю. Подумать только, ты и не знал, что у тебя красная кровь. Она казалась тебе такой черной в свете свечей. Ты удивленно смотришь на алый влажный порез, а затем на распахнутые двери храма. Возможно, ты заметишь, как мелькнут там мои белые крылья, пока я не исчезла совсем. Ангел Господень. Ангел Господень. А кровь будет капать с твоего пальца на пыльные страницы, растекаясь по строкам:

30Блажен, кто будет упражняться

в сих наставлениях, - и кто поло-

жит их на сердце, тот сделается

мудрым; 31а если будет исполнять,

то все возможет; ибо свет Госпо-

день – путь его.

---

Поменяла косуху, нашла дерьмо-штанишки. Пока пытлась добраться от Железного Марша до Спорт-мастера, прокляла все на свете.

Каким-то образом умудрилась уйти вглубь дворов с одной стороны дмитровского шэ, а выйти оттуда с другой. До сих пор не понимаю, как.

Потом перлась на метро, потом опять искала этот долбный СМ.

Все это веселое время в черепушке моей вспыхивали озорными искорками трехэтажные маты.

Когда я буду делать 20 набросков, я не знаю.

Но уже полдела сделано в плане закупки шмоток.

Осталось заглянуть еще раз в спортивный магазин и съездить в Спецодежду.

Последующие три дня обещают быть сплошным пиздецом.

Почему в сутках всего 24 часа?

---

А когда у меня будет вся эта бня, я смогу рисовать на улице.

Честно-честно =))

---

Да блять! И где прикажите искать дерьмобелье?

ВДНХ большое.

Заибусь я по магазинам бегать, как пить дать заибусь.

Еще косуху сдавать...

Еще в спецодежду ехать...

Н-да. Дела обстоят - пиздец - пиздецом...

---

Завтра поеду опять за шмотками.

И когда я буду рисовать?