Почитал стихов неизвестных авторов.
Взгрустнулось. Все страдают, а что-то на жопе сижу и в ус не дую. Тоже надо уже как-то вливаться в общую массу, писать стихи и картины кровью своей скорбящей души и рыдать кровавыми слезами.
Ну это так. Просто как-то на обочине жизни чувствую себя, ей-богу.
Почеркушки, всякая фигня
Почеркушки, пока гонял в Silent Hill 3.
Наши с сыном великие стихи.
Не смог удержаться и опять везде напихал сайгаков.
Хотя вообще это фанфик по Пушкину.
Поэту хочется селедки
Соленых огурцов и водки
Сайгаки скачут по степи.
Поэт, лишения - терпи.
Иди и шпрот себе купи.
Четырехстопный ямб мне настоеб
Я спрячусь в пыльный гардероб
И буду прозу издавать.
Не меньше четырех шедевров в год
Про эльфов, хоббитов и магов
Есть сухари и пить компот
И больше ничего не напишу четырехстопным ямбом. Кстати, дорогие друзья. Это только у меня не открываются превьюшки и не получается вставить картинку на страницу, как она есть, или я не уникален?