Троцкий ошарашенно шарит в углу, пытаясь найти отпавшую челюсть.

Твою мать!!!

Одна смс-ка.

Я умер.

Я умер.

Я умер.



Еще с утра я говорила себе, что я мудак.

Мудак не по тому, что так похабно послала, а по тому, что плохо умею забывать и забивать.

Икота, видать, бедняжку замучила...