Башка утром отлита из чугуна.

Руки ни фига не держат.

Вспомни старые потоки сознания...



Маразм в смирительной рубашке ехидно улыбается и стучит твердокаменным лбом в окошко. Утречко, просыпайся, дура.



Хочу быть вождиком. Серым дождиком на тощих крылышках, с рябым лицом пожизненного заключенного, обреченного на бесконечное путешествие вдоль серой стены - по обочине широкой страны, замкнувшейся кругом тюремного двора. Голодные злые ангелы поют, раскачиваясь на тугих кольцах колючей проволоки, точно на качелях:

Широка страна моя родная...


Вот такие сны снятся осенними ночами, когда небо истекает холодной печальной слюной. Проснешься утром - снег.