Сижу. Выгуливаю крыс. Сидеть еще час.
Курить не хочется ну конечно! После 4 подряд...
Хочется что-нибудь послушать, отвлечься, а то хреново как-то.
Тоскливо и неулажено. Ощущение, как будто иголка бродит по венам, никак не доберется до сердца.
Только вот что послушать? Не идет в голову, что было бы сейчас в тему.
Значит, нет такого. Значит, придется сидеть в тишине.
Каждый день я выкуриваю 1/4 смертельной дозы.
Давайте вместе кончим, нас пора кончать.
А мы в глубокой жопе...
Благая травка, великий Джа, полет с десятого этажа...
Буду слушать Янку.
На провода из-под колес, да на три буквы из-под асфальта.
Нет, все совсем не то...
Да еще и башка болит немилосердно.
Не радует. Ничего. Ничего нет, чтобы устроиться и хоть как-то избавиться от этого настроения. Пускай оно перейдет в слезы. Это будет просто замечательно.
И Янка не мне поет. Не про меня и не мне. О чем-то своем.
А я о своем.
Блять, хйня, все хуйня, короме...
все хуйня.
Полный абзац.
Нельзя даже сказать, что мне очень хуево, хотя очень хотелось бы.
Ладно, пусть Янка. все же лучше, чем тишина.
Блять, даже слезы какие-то больные.
Наушники фонят.
Даже говорить не хочется, отчего вся эта бня.
Вообще говорить не хочется...
Нет, чуть лучше от сигарет.
Некуда деваться - нам достались только...
Я неуклонно...
От большого ума - лишь сума, да тюрьма.